Gennaio si apre con l’eco dei santi rock, quelli che non ti danno l’idea di preghiera ma di amplificatore acceso e whisky a mezzanotte. Il primo giorno, San Vincenzo, non te lo immagini in cattedrale, lo vedi già con i capelli arruffati sul palco, con la chitarra che urla e il pubblico che grida il suo nome come fosse l’ultimo giorno del mondo.
Poi c’è San Sebastiano, protettore dei corpi martoriati, ma in versione rock è il tatuaggio sul braccio del batterista che picchia come se stesse liberando l’anima. Non serve incenso, serve il fumo delle casse e il sudore della folla.
E non dimentichiamo San Antonio, il santo dei miracoli e degli smarrimenti, che gennaio porta come metafora: smarriti tra riff e assoli, ritroviamo il senso solo quando il basso pulsa nel petto e la voce del cantante graffia come un coltello nella notte.
I santi rock di gennaio non benedicono, spingono. Non chiedono silenzio, urlano. Non parlano di salvezza, insegnano che il tempo si misura in decibel e in storie che bruciano prima di diventare memoria.
Gennaio è il mese in cui la fede si mescola con il feedback dei Marshall. Se vuoi vedere i santi, non cercarli tra ceri e preghiere: cerca il palco, il fango, il pogo. Lì i santi sono vivi, e ti prendono a pugni nel cuore.
Febbraio
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